а кому-то весело. кому-то грустно. кто-то спит. кто-то работает. кто-то пишет слюнявый бессмысленный пост и не ложится спать из принципа. а кому-то похуй.
ты словно Есенин, а я - эта вечная Галя, дурочка, что тихо стоит у ворот, пистолет скрывая. ты обо мне думаешь? да едва ли! у тебя каждый день, каждый миг - поворот.
ты - милый поэт в ожидании ощущений, в поисках нового, бороздишь этот свет. но у меня не хватит ни верности, ни любви, ни терпенья, чтобы с тобой быть, когда тебя нет.
у меня, если честно, хватает сил лишь на то, чтобы пачку купить и долго на точку смотреть, вспоминая январь, фонари и пальто, не решившись дым затянуть сигарет.
нет, я всё же не Галя, а ты - совсем не Сергей Есенин, ты не пишешь стихов, не бросаешься в драки в кабак, я плетусь за тобой и пытаюсь ладонь сжать в кулак, просто пахнешь ты чем-то ярко-осенним, и глаза твои синие, как синь-камень, я хочу ухватиться за вечность руками, только всё в этом мире совсем не так, как хотелось бы. всё не так.
Я долго не могла заснуть, хотя мне очень этого хотелось. Хотя, больше мне хотелось не спать, но так, чтобы быть бодрой весь день. Видимо, так оно и будет. Просто я услышала странный шум. Я затаила дыхание, надеясь, что это шум дождя. Чтобы выяснить это наверняка, вышла во двор. Да, всё-таки дождь! Минут двадцать я стояла и смотрела на небо сквозь виноградник. Хотелось лечь на землю и лежать так всю ночь. Если бы не картошка, я бы, наверное, так и сделала. Пыталась считать, как далеко от меня сверкают молнии. Жаль, что дождь несильный и я не намокла совсем. Теперь я точно не смогу заснуть. ___ Два года назад в этот день тоже было пасмурно.
Da liegt sie nun Steif wie ein Brett Hat keine Koffer unterm Bett Liegt so kalt am Waldesrand Gemeuchelt durch die eigene Hand Ihre Augen ohne schein Sie wird nie wieder siebzehn sein
всё. я сняла все эти бумажки, что висели у меня на шкафу. всё. хватит. я боялась, что когда сниму их, что-то сломается, что уйдёт вся надежда, что будет плохо. но это просто бумажки. это всего лишь бумажки, на которых любимым корявым почерком нацарапано что-то мило-глупое о том, что всё будет хорошо. всё будет хорошо? ты что, ебанулся?
это всё оттуда же. из "Норвежского леса". но это стоит того, чтобы написать отдельно. Никакие истины не могут излечить грусть от потери любимого человека.
Никакие истины, никакая душевность, никакая сила, никакая нежность не могут излечить эту грусть.
У нас нет другого пути, кроме как вволю отгрустить эту грусть и что-то из нее узнать, но никакое из этих полученных знаний не окажет никакой помощи при следующем столкновении с грустью, которого никак не ждешь.
Бывало, перечитав книгу несколько раз, я закрывал глаза и наслаждался ее запахом. Я чувствовал себя счастливым, ощущая запах книги и положив руку между страниц.
читать дальше- Всегда старался измениться, лучше стать, а если не получалось, злился или расстраивался. Были в нем и выдающиеся черты, и прекрасные, но уверенности в себе не было, и он только и думал о том, что надо вот это сделать, надо то исправить. Вспоминаю, и так жалко его. (просто это прям про меня)
___ - Мы себя можем назвать нормальными в том, что сами мы знаем о том, что мы ненормальные, - сказала Рэйко.
___ - Оторвались там?
- Не-а, ни разу, - сказала она и вздохнула. - Не успели в гостиницу приехать и чемоданы бросить, у меня месячные начались сразу.
Я не удержался от смеха.
- И ничего смешного! На неделю раньше начались, прикинь! Я чуть не расплакалась, честное слово. Он тоже злится, аж воет... Его разозлить легко очень. А что я сделаю? Я же не специально. А у меня эти дела к тому же обильные очень. И боли сильные. Мне первые дня два вообще ничего не хочется делать. Мы, когда такое дело, встречаться не будем, ладно?
- Да я бы и рад, а как я об этом узнаю? - спросил я.
- А я тогда как у меня месячные начнутся, первые дня два или три красную шапку носить буду. Тогда ведь понятно будет? - сказала Мидори, смеясь. - Как увидишь меня в красной шапке, даже если на улице встретишь, делай вид, что не узнал, и смывайся.
- Вот лучше бы все женщины в мире так и делали, - сказал я. ))))
___ - А ты думай о жизни, как о корзине с печеньем.
Я слегка покачал головой и посмотрел ей в лицо.
- Я наверное, глупый слишком, но иногда, бывает, не понимаю, о чем ты говоришь.
- Ну смотри, есть корзина, полная печенья, и в ней есть такое, какое тебе нравится и какое не нравится, так? Так что если сразу съесть те, которые тебе нравятся, то потом останутся только те, что ты не любишь. Когда мне тяжело, я всегда так думаю. Вот перетерплю, а потом легче будет. Жизнь, думаю, это корзина с печеньем.
позавчера, сидя за синтезатором, я придумала простенькую мелодию. правда, очень простенькую, но она мне понравилась. честно говоря, раньше у меня не получалось так хорошо. но я не смогла её развить. и вот, сегодня ночью, она мне приснилась О_о причем, так четко, как будто я лежала просто в кровати, а кто-то в моей комнате её играл. уже развитую. с ума сойти!
не хочу ложиться спать, потому что не хочу просыпаться, потому что не знаю, чего хочу. хотя я знаю, что организм хочет спать.
а ещё я знаю, что я хочу читать, читать, читать.
и чтобы мне было удобно. и пить чай с лимоном, и поедать булочки с корицей. горячие булочки с корицей. а еще думать о "том, как стать счастливой и о красоте", а не о какой-то там справедливости. хотя я и так это делаю.
читать дальшеВсеобщая серость при нашем-то уровне Росли, вроде, умными, выросли дурнями Мундиры напялили, стаканы наполнили Едва захмелев, протрезвели и поняли,
Что вот она жизнь, а податься в ней некуда Есть соцреализм, порожденье совдепово Кому пировать у стола ненасытного Кому вековать у корыта разбитого
Да бог с ним, плевать я хотел на их месиво Покуда мне голодно, значит, мне весело Вся боль впереди – расступись, голь халявая Эх, рваные джинсы, карманы дырявые
Махнуть, что ль куда, все на мне, что не собрано Страна велика, шофера – люди добрые И жить от песни к стакану, от стакана – да к песне Ты спросишь – чего не сидится на месте мне
Нет, я мог бы найти себе толстую женщину Хозяйку, работницу, секс-бомбу – на меньшее Я не согласен, да никто не подпишется И славно – одному мне куда легче дышится
Поэты деревни гребут жар руками Городские – по трупам несут свое знамя Есть третьи – но эти больные и нервные Им всем уготована stairway to heaven
А что до меня – так я не тот, и не этот Меня вообще очень сложно причислить к поэтам Озорница-певунья моя, умница-крестница Я не жилец в этом доме, но ты моя лестница
Ты шлюха вокзальная, святая кормилица Живая вода, беспощадная виселица Ста ртами заплевана, роза пурпурная Да не ты ль родила меня, мать шестиструнная
Я только с тобой еще что-то да значу Дешевый подарок, дорогая подачка На струнах подвешенный, на грифе распятый С тобою меняю я свой третий десяток
ом. во-первых, суко, комары. пока я сидела на втором этаже с открытыми окнами и углублялась в немецкий, они успели укусить меня везде. ну просто везде. ненавижу. ><
а теперь о хорошем. у меня есть сестра, очобая сестра. ей можно делать вот так "))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))". тогда она поймёт, что нужно чуть-чуть подождать, потому что мне нужно срочно найти диван. а ещё ей можно кидать кучу дурацких фоток и она скажет "бля, опять они огромные." а ещё можно долго серьёзно говорить, а потом внезапно чо-нибудь ляпнуть, с чего мы будем долго вот так вот ")))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))" ржать. огоспаде, я благодарна тебе за то, что люди придумали интернеты. не знаю, что бы мы без них делали. честно.
уф. и ещё о хорошем. сегодня такая ночь потрясающая. я наконец-то почувствовала, что я не школьница. я могу ходить по дому ночью, ставить чайник, опустошать холодильник и никто мне ничего не говорит.