вечер - угрюмый старик с метлой -
жадно глотая, пьёт летний зной,
и заметает все тени в свой
рот ошалевший, беззубый, кривой.
вот только ты, что недобрый, незлой,
пожалуйста, пой.
ритм кричит и сбивает с ног,
но
чётким становится каждый твой шаг,
словно на картах поросших дорог,
сжав свою душу крепко в кулак,
ты всё отметить когда-то смог:
тут - забытьё, тут - капкан, тут - Бог -
с востока на запад и вновь на восток.
что-то растёт в этот вечер со мной,
будто трава и цветы весной,
будто стрела я под тетивой
и собираюсь в открытый бой,
вот только ты, черноглазый, не мой,
пожалуйста, пой.