Тёмное утро, собаки лают,
Я битый час без сна.
Томно и хмуро, я выпиваю
Горькую ночь до дна.

Странно и страшно, ко мне стучится
Серый рассвет в окно.
Сон мой вчерашний... где он хранится,
Мне уже всё равно.

---
Я пыталась написать его тогда, утром в городе Б., но получилось только первое четверостишие и кусок второго.

Воистину, для меня невозможно дорабатывать стихотворение спустя некоторое время после его написания, даже если есть вдохновение. Абсолютно теряется ощущение того времени, тех чувств и переживаний, и мыслей, и даже образов (хотя они где-то мелькают).

Радует хотя бы то, что я снова пишу. О, я всегда так пугаюсь в периоды неписания. Как будто часть меня умирает. Но зато как приятно воскресать.